Снегопад действует на меня как-то странно. В сторону белого стиха. Видимо мимикрирую)
Как же дороги бывают слова «я скучаю»!
Это значит, что ты еще думаешь обо мне,
На судьбу гадаешь.
А я перечитала бы тебе кое-что из Макбета,
Нарисовала бы вновь ту картину,
Которую видела на асфальте…
Если бы тебе поверила.
А я не верю.
Мне слишком еще солоно на губах
От прошлой невероятной случайности.
Еще слишком пахнут горчащим дымом
Мои взъерошенные серые перья.
Серый – это всегда цвет памяти.
И руки помнят все приложенные усилия…
Не торопись.
Не торопи.
Ни меня на время.
Мы с ним одинаково бываем инертны.
Ты может быть и не знаешь таких как я.
А может быть…
Впрочем…
Я не умею просто «быть с кем-то»
Важно ли это?
Стоит ли заранее драматизировать?
Конечно не стоит.
И, пошуршав страницами,
Прижми их кожаным переплетом.
Оставь закладку.
Одну.
На память.
С искусным тиснением «я скучаю»
20:35 25.10.2005